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EL ABORTO

2:59 p.m. Diosas que visten demonios
sangran heridas por amor.
< Ésta es una ciudad de más de un millón de cadáveres>
y la muerte, con su mandil blanco,
espera en la esquina.

El invierno acelera los minutos
para disimular sus nostalgias.

Se estremecen sueños
en maternal sepultura
ángeles, en cuna de víboras,
respiran miedos por el cordón.

Crudo aliento el de la espera,
cotidiano se vuelve el dolor,
fértil la desesperanza
de impredecibles botones.

¡Me duele tanto ese presagio de luz
cuando suele dormirse entre el insomnio!

¡Ay presumida ciudad de silenciosos cadáveres!
dejan
este huerto en orfandad.

3:00 p.m. en el vientre
dura elección entre el cariño y la tortura.
La muerte está esperando con su navaja azul.

Aún es tiempo…

Roxana Monserrate Delgado Perero
Taller Literario ULEAM
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A

DINA BELLRHAM

“Más que por la A de amor estoy por la A
de asma, y me ahogo
de tu no aire, ábreme”
G. Rojas.

La tumba me zumba desde la epiglotis. Cómo duele lanzar un grito en medio de los árboles. Respirar se me ha vuelto tan desesperante. Ah! disnea, disnea… esa capacidad la tuya de dejarme trémula en media vereda, en media cena, en media distancia hacia el apocalíptico murmullo de los bronquios, que gimen su tortura; y pensar que quería usar la bufanda para apresurar el salto de canguro del miocardio. Están de luto las sextas uñas. Vocifero una espuma de hematíes y las palabras me salen cortadas, ahogadas… La tos es la muerte del amor de cantinas. La tos nos escatima súplicas a la afonía verde de los insectos. Y pensar que siempre quiero marcharme dejando las maletas debajo del catre, y el abrigo puesto en el cuerpo de otra.